Pas de rides chez le charcutier

Chez l’unique charcutier de notre ville, il y avait toutes sortes et dimensions de viandes pendues sur les crochets, ce qui était, d’une certaine façon, assez esthétique. A cette époque, à 6 ans, le végétarianisme m’était encore inconnu et j’entretenais avec la viande un rapport sain d’une fille dont les parents élevaient les animaux de la ferme.
La vendeuse allait et venait, tendait les bras vers les crochets et découpait, selon la demande, les morceaux de viande, avec une grâce quasi artistique dans le mouvement.
Mais je la regardais surtout, sans vergogne, parce qu’elle était belle. Belle à la façon d’un bébé à la peau incroyablement lisse. Elle était mince, mère de famille et elle n’avait pas de rides du tout. Ces joues étaient en plus tout le temps roses de froid.
J’étais trop petite pour lui en demander le secret. A cette époque-là, je m’occupais plutôt à escalader les arbres à la gare du village.
Etait-ce le froid dans lequel elle vivait huit heures par jours?
Ce souvenir est ressorti intact quand je passais devant un charcutier, avec, dans mon sac, des “produits cosmétiques naturels et efficaces”, fraîchement choisis, pour rendre à ma peau, ce que je lui ai volé par mes rires et sourires.
Et bonjour à mes pattes d’oie, une fois de plus – j’ai souri.

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About atreewalker

It was a warm spring morning in the olive grove. The breeze was gentle, the air was fragrant, the time stood still. High grass, sprinkled with colourful small-headed flowers, was gently tickling my knees. Poppies were about to splash their intense red on the antic ruins. 'Look how beautiful it is all over', I whispered to the olive trees, 'a perfect time for a stroll.' I slipped my fingers into the open palms at the end of their branches and I took them for a walk. View all posts by atreewalker

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